Punto e virgola, il più ambiguo dei segni, e il più minacciato

Edvard Munch, Ritratto di Friedrich Nietzsche, 1906

«Gedankenstrich», Segno di frattura o di precisazione, a volte di pura follia

Cyprian Kamil Norwid, una breve lineetta per orchestrare la voce

Il punto con corona, utopia anarchica applicata al tempo

Tracce visibili dell’inespresso, nei puntini di sospensione

Raymond Carver, una sintassi spezzata al limite dell’afasia

Per strano che possa apparire, la storia e la parabola intellettuale di Giulio Trasanna non è così diversa da quella di Arthur Cravan: entrambi pugili, entrambi letterati non di primo pelo, autodidatti anzi, con tutti gli ornamenti psichici che dall’autodidassi ai letterati discendono, direbbe Gadda: un po’ burberi, sanguigni, irregolari. Di Cravan, che rivendicava la sua augusta presenza al limite della liceità nel nipotame di Oscar Wilde, Adelphi ha da poco pubblicato Grande trampoliere smarrito, nel quale è ben evidente l’influenza del poeta inglese su Duchamp e compagni. Nelle sue lunghe e incessanti peregrinazioni a precipizio sull’insolenza (ne sa qualcosa Gide), Cravan sembra abbia trovato il tempo di vivere anche a Città del Messico, in «uno squallido alloggio in calle de Soto» – secondo la ricostruzione del curatore Edgardo Franzosini – «dalla cui unica finestra si scorgono, in lontananza, la grande cupola e le torri campanarie di Nuestra Señora de Guadalupe». Cravan, scrittore mastodontico, poligrafo eterodosso e peristaltico, il 23 aprile 1916 osò gareggiare (e perdere) contro il campione di boxe Jack Johnson. 
Gli incontri di pugilato di Trasanna furono più modesti: dominatore indiscusso in Friuli, non riuscì mai a conquistare il titolo italiano dei pesi leggeri. Nato nel cantone svizzero di San Gallo il 10 agosto 1905 da mamma friulana e papà di origine urbinate, Trasanna crebbe a Udine e si stabilì a Milano negli anni venti. Messo in situazione di knockout dai filosofemi-montanti nietzschiani, sente la sua investitura alle Lettere come una vera e propria epifania, per la verità, poco esiodea. Nella Nota biografica a Soldati e altre prose (a cura e con un saggio di Riccardo Donati, Quodlibet, pp. 134, € 14,00), il curatore informa: «Stando ai biografi, è in attesa di salire sul ring che una sera, a Milano, si ritrova fra le mani una copia di Al di là del bene e del male. Sprofondato nella lettura di Nietzsche, si dimentica dell’incontro e trascorre la notte a leggere e riflettere». 
Dopo un apprendistato culturale durato tutto l’arco degli anni trenta – grazie a notazioni critiche per cataloghi d’arte e importanti incontri con Caproni, Quasimodo e altri –, esordisce in poesia nel ’38 con Annate. Del ’41 è appunto la prima edizione (Guanda) di Soldati e altre prose, progetto di scrittura che nasce dalla grandiosa «volontà di affermare le dignità delle storie degli ultimi all’interno della Storia con la esse maiuscola» (Donati). Sulla scia di Manzoni e Ungaretti, ma prefigurando anche la «storia degli sconfitti» (Raboni) del Diario d’Algeria sereniano, Trasanna compone un romanzo pluralista sul popolo smarrito nel gorgo della Grande Guerra, in virtù di un’architettura narrativa zigrinata e di echi da Dostoevskij a Maupassant, da Comisso al primo Bilenchi, evitando – com’è naturale che sia per un autore recisamente eccentrico – il confronto con le pastoie del dannunzianesimo («All’abilità preferii l’autolesionismo»). Scrive ancora Donati con precisione diagnostica: «Quella di Soldati è una scrittura sorprendentemente asciutta, dura, ossuta, aritmica, dunque sostanzialmente antilirica e antisoggettiva». 
Un esempio? «Le campane battono per la salma esposta in panno nel vetro, sulle colline brianzole. Le mogli con le sottane lunghe, le suocere e le nonne e tutti i mariti, gli zii e qualche bisnonno, si avvicinano alle porte delle chiese, cominciando a segnarsi dalla fronte come è stato loro insegnato» (Ruralia II). 
Soldati e altre prose è diviso in tre parti: le prime due sono centrate sulla Guerra del ’15-’18 e, in particolare, sul fronte Austria-Italia; la terza – di cui si è appena dato un saggio – descrive la campagna friuliana con i suoi riti atavici. I sei racconti della prima parte raffigurano quadri oggettivi di operazioni belliche che seguono cronologicamente – con sbalzi e ritorni di fiamma – il periodo tra l’estate del ’16 e il novembre del ’18. La seconda parte cede, invece, il passo a un tenue spettro di soggettività con lo sguardo calato sulla vita comunitaria. I quattro racconti finali di Ruralia, anche qui con singolare tackle d’anticipo sul Pasolini di Poesie a Casarsa e con picchi di lirismo che ricordano Scipio Slataper, riesumano un’ancestralità sulla via dello sbiadimento. 
Dopo Soldati la fortuna poetica e la vita di Trasanna seguono ardui percorsi di complicanze: a seguito di altre, meno incisive pubblicazioni (come Frammenti per il fratello e alcuni testi teatrali), complice lo stato di abbandono e disinteresse da cui è circondato, si spegne a Milano nel settembre del 1962. Proprio questo margine d’inosservanza è ora riproposto dal volumetto di Quodlibet, che richiama alla nostra memoria un poeta di «sacchi di paglia» che «scaldano caldiere / di brodo e di bitume»: come Cravan, uno scrittore calcareo, carsico.

Giuseppe Zigaina,  Uomini che uccidono cavalli, 1948, Udine,  Casa Cavazzini - Museo  di Arte Moderna  e Contemporanea

Trasanna, l’antilirico carsico che saliva sul ring